Позвонила подруга, говорит
Маша, какие мы с...с....в...взрослые
я говорит, чуть не сказала старые. Ей от этого несчастно. Ну мы с ней обсудили, попечалились и попрощались.

Потом я перезвонила, говорю, ты не права. Когда ты в последний раз плакала о себе ? Она говорит, не помню! Я говорю, вот и я не помню. Плачу про книгу или про собачку или .. ну много. Музыка, кино.
О себе я могу позлиться, но не плачу уже давно.
Она сделала странный вывод. Он испортил мой вечер даже. Она сказала, что о себе периодически надо плакать, иначе потом прорвет. И разорвет. Шибанет по всем.
Попрощались во второй раз.
вот сижу, думаю.... Не хочу накручивать себе драму. Хочу накручивать злость , раз уж что-то надо накрутить. Злость хоть толкает к действиям.

Мне так нравится этот возраст, старые мы или нет. Когда всю правду о себе уже знаешь, а ничего не делаешь с этим. И не то чтобы голову в песок прячешь и отрицаешь , нет, часто обдумываешь, просто ничего не меняешь. Смирение.

( Есть еще теория, Пси говорит, что плача про другое, человек всегда плачет о себе )