И тогда я побежала.
Раз-два-три-четыре, раз-два-три-четыре.
читать дальшеМягко на пятку, перекатиться, не наклоняя корпус вперёд, пружинисто оттолкнуться и заново.
Раз-два-три-четыре, раз-два-три-четыре.
Слева просыпается первая волна прибоя, солнце только-только режет кромку горизонта, песок влажный и тяжёлый, как утренние сны, а воздух настолько прозрачный, что не пахнет ничем.
Человек, идущий, внимает окружению, ощупывает звуки, объекты, вкус корнями дикого плюща, он есть неотъемлемая часть декораций как фон на фотографии. Бегущий же находится в своей сфере, он не связан со внешним миром ничем кроме кислородного потока, как будто просто отключаешься от мира, всё вокруг существует вне тебя, и внутренняя болталка обрывается как старая аудио кассета, и нет больше ничего важного, нужного или срочного.
Кроме.
Раз-два-три-четыре, раз-два-три-четыре.
Медитация в движении, последний отсчёт затухает внутри чужим пульсом, и я просто бегу...
Первый раз я побежала на Майорке, испугав этим семью, потому что до этого момента считала бег уделом антилоп, спасающихся от крокодилов, либо антицеллюлитным джихадом на беговой дорожке фитнесс-клуба. Но почему-то на второй день я ни с того ни с сего встала в 7 утра, отрешённо напялила кроссовки и вышла на пляж.
И на второй день и на третий.
И да, дома тоже, когда порядочные немцы зевают, включая кофеварку и радио, внутри меня царит божественная тишина.
Я бегу.
Раз-два-три-четыре, раз-два-три-четыре.